Le poids des histoires

Chaque journée, les appels poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, enflant sans cesse. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de doutes, de désespoir certaines fois, traversaient les sables immobiles pour atteindre les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout question sans hésitation, soufflant lentement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions prochaines qui défilaient amenées à ses yeux avec une clarté poignante. Mais la évocation qui s’effaçait en retour devenait une doute constante. Djibril démarra à virer jusqu’aux souvenirs les plus faciles : le raffinement des aliments qu’il aimait à la renaissance, l’odeur du jasmin qui fleurissait mitoyen de sa appartement d’enfance, le label de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque aube, les formes de son identité s’effritaient mollement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son gagne-pain avait une portée sérieux. Chaque image révélée aux étrangers au tel ramenait à le support un fragment oublié du monde qui avait habité cette ville engloutie. Au foyer des prédictions humaines surgissaient souvent des plateaux de l'ancien temps : une place de marché éloquente, des visages abordables, un temple immense aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis des siècles. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, formant une mosaïque complexe qui tentait de soulager un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus rien que une façon d’aider les gens à l’autre départ du monde. Elle devenait une clé pour ramener une civilisation propre à la réalité. Les boule de cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une envie renseignement, à savoir s’ils souhaitaient eux de plus se programmer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son corps s’épuisait, laissant après lui des fragments délaissés définitivement. Il sentait néanmoins que cette appel ancestrale était liée à lui d’une de caractère inexplicable. Certains portraits, capturés dans les visions des cristal, lui semblaient familiers, à savoir s’il les avait déjà croisés dans un cible lointain. La limite entre ses propres biographies et les gens du peuple défunt devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une appel collective, au prix de la sienne. Au fil des évènements, par-dessous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait cependant de souffler sur les cristal, conscient que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des chroniques sacrifiés.

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